Vieille branche

Grandir, croître, pousser, sortir de terre. Tous ces rapprochements vers le ciel m’étourdissent.

Plus je suis haut, par mon âge, plus j’ai le vertige. Plus l’altitude des années me fait manquer d’oxygène.

Plus je grandi, plus ma haute cime plie sous les ans, plie sous le vent. J’ai 30 ans et oh ! malheur, je suis déjà une vieille montagne, un vieil arbre.

Le temps me bucheronne, m’érode. Il m’attaque de haut, comme de bas. Il endure mes racines et mes sommets.

Suspends ton emprise vil ennemi ! Laisse tranquillement la gravité me faire plier.

Thomas MASSON